Dizem que já não se escrevem poemas de amor

Dizem que já não se escrevem poemas de amor.

Então o que faço às cores do deitar da noite que te aconchegam?

O que faço eu às palavras que te despem?

Onde sacudo o pó dos silêncios que chegam?

O que faço ao refúgio da palavra só nossa?

Como me seguro de ti quando te perdes em mim?

E as infindáveis faltas que temos de nós?

Onde as esmago para que sofram um fim?

O que faço ao perfume da saudade que te banha?

Então o que faço à tranquilidade com que me amas?

E aos contínuos recados dos nossos olhares?

Onde me envolvo nos pedaços com que me chamas?

Como vou viver sem escrever poemas de amor?

Puro

O Amor não é um tanto faz.

O Amor não é para dar jeito.

O Amor é dar para além do ser capaz.

O Amor é perder-se sem defeito.

Como anda raro o Amor puro,

o que forçosamente nos alucina,

o que esmaga a alma de tão impuro,

o que carinhosamente tanto nos fascina

Sou doente deste Amor assim,

que me veste do medo ardente.

Sou doente deste Amor, sim,

que cresceu deste modo simplesmente.

Quero

Quero que fiques,

que não te arrependas,

que simplesmente arrisques

mas que nunca me prendas.

Quero que andes,

que não faças rodeios,

que simplesmente comandes

mas que nunca olhes a meios.

Quero que avances,

que não queiras recuar,

que simplesmente me ames

mas que nunca deixes de me regar.

Quero que sigas,

que não abandones a essência,

que simplesmente me digas

mas que nunca aceites a minha ausência.

Quero que percorras,

que não aceites a ausência,

que simplesmente me bebas

mas que nunca esqueças a essência.

Quero que ultrapasses,

que não permitas paragens,

que simplesmente me marques

mas que nunca largues as minhas margens.

A reinvenção do amor

A reinvenção do amor é iminente

para aqueles que dele padecem,

julgado nos olhos daquele que não mente,

suavizado pelas noites que jamais anoitecem.

A reinvenção do amor é urgente

para não deixar morrer o que germinou,

na captura da vida que realmente se sente,

na luta pelo que nunca terminou.

A reinvenção do amor é choro

dos que não sabem o que sentir,

do canto surdo do cego coro,

dos pobres da abundância de mentir.

A reinvenção do amor é fome,

da procura do sempre novo regar,

da mistura quente que nos consome

da sofrida importância do escutar.

A reinvenção do amor é decisão

para os que dele carecem de respirar,

é caminho singelo sem razão,

na difícil grandeza do amar.

Combate

Perante a falta do que me estabiliza

sinto-me cada vez mais acorrentada a incertezas

que me envenenam o sangre que agoniza

quebrando por terra todas as minhas fortalezas.

Tempos inglórios estes que nos massacram

deixando a alma simplesmente dorida,

num turbilhão de ventos que nos devoram

para nos deixarem cruelmente a vida sofrida.

Estou perdidamente seca de mim,

seca da esperança que me vestiu um dia.

Resta-me encontrar um fim

para não cair na falsa covardia.

Preciso abrir a janela da prisão

a que a minha mente me obrigou.

Tenho como consolo uma vil solidão

que o teu fascinante amor ainda não desligou.

Estou no meio de um combate desigual

daqueles que de horrores fedem

sem nunca haver memória igual

de tais coisas que me pedem.

Adormecida num monte de espera

carrego um fardo pesado demais.

Largo lágrimas que nem a confiança supera

para depois cair em dúvidas abismais.

Sonho queimar a chuva de injustiça,

combater a ainda... a ainda... medonha espera,

olhando para o teu olhar que me atiça,

que a minha alma arruinada recupera.

Meada

Pode uma meada cortar o medo

na estrada do frio perdido,

deixando a mágoa do fino dedo

segura no futuro ido?

Pode uma meada abraçar o desconforto

na língua de um sufocado grito,

alimentando a revolta do olhar morto

envolto em mármore escrito?

Pode uma meada prender a alma

na sala vazia da decisão,

criando o fardo da palavra calma

no arrasto do egoísmo da razão?

Pode uma meada acariciar a perda

no fogo da cega rebeldia,

acalmando o repúdio que deserda

a dança da esperança baldia?

Quero a denúncia da fala

Quero a denúncia da fala,

no profundo silêncio que apunhala.

Quero a perdida estrada,

na curva da madrugada.

Quero o amargo do saber,

no doce colo do teu ser.

Quero a pele fecundada,

na jangada marcada.

Quero o entardecer apontado,

no beijo rudemente agitado.

Quero a saudade arrefecida,

na calçada da sala crescida.

Quero o grito da mágoa desgastada,

no rio da lágrima açoitada.

Quero o tempo achado,

na amarra do fio esticado.

Quero a coberta do quarto vazio,

no derramar do quente frio.

Quero o escaldar do amor ateu,

na veia brilhante do recanto meu.

Quero o beijo que o luar esqueceu,

no gelo da chama que desfaleceu.

Quero a boca aberta e derretida,

na lasciva seiva sentida.

Puxa-me

Puxa-me e toca-me na vida séria

aquela em que morro sem ti

neste lamento de dura réstia

no leito que abraças onde te senti.

Silhueta intrigante que me tens tido,

nesta mente inquieta e morta de mim,

num renascer por nós sentido

no teu corpo de cetim.

Agitar de mares contidos na escuridão

de um mundo por outros ditos

nesta espera de escravidão.

Puxa-me e arranca-me da miséria

em que vivo sem ti nos meus sentidos

neste vento sem luz de modéstia.

Orquestra

Nas cordas histórias desenham

como traços loucos ondulantes.

Singulares e perdidos desdenham

na luta feroz dos sons sonantes.

Acertam compassos rigorosos

mas deliram em desvaneios longos,

enérgicos passos audaciosos

nos mais belos instantes prontos.

Toca, fere, cura, oferece

instrumento que chora

num sorriso que padece.

Dança, marca, mascara, ensurdece

instrumento que cora

numa caricia que nos tece.

Mudanças

Cansados das linhas rectas que nos regem,

decidimos rodear-nos de linhas diversas,

daquelas que não nos ferem,

daquelas que nos soam adversas.

Derrapamos no lixo da monotonia

e expulsamos o ruido da facilidade.

Afastamos, assim, o rio de agonia

e recebemos a bênção da verdade.

Louvamos a mudança iminente

num céu que chora pela nossa demora,

mas, que aberto e  rendido, beija a madura mente.

Desenhamos as curvas cegamente

nesta mudança que nos namora,

numa dança onde nos sentimos assim perdidamente.

Esta é a pele

Esta é a pele com que te banhas.

Esta é a pele com que te realizas.

Esta é a pele com que te alimentas.

Esta é a pele com que escrevemos.

Esta é a pele com que vivemos.

Esta é a pele com que nos unimos.

Esta é a pele com que te presenteio.

Esta é a pele com que te rodeio.

Esta é a pele com que te anseio.

20 anos

A história começou há 20 anos

e tem durado outros tantos.

Naquela altura nós vivemos

e agora, sim, nós sabemos.

Temos um presente repetido

mas desta vez bem sentido.

Nunca julgámos ficar

perdidamente neste amar.

Entrelaçamo-nos cada dia ainda mais

na cumplicidade de quem não quer largar jamais.

Perdidos, satisfeitos, conscientes.

Amados, castrados, pacientes.

O que é um momento?

Momento é construir para sempre

Momento é pegares-me na mão como nunca pegaste

Momento é quando alguém nasce de novo

Momento é mudares de caminho porque aquele não serve

Momento é finalmente ter coragem para dizer o que sempre quiseste dizer e nunca conseguiste

Momento é dares o primeiro passo

Momento é quando te vejo ao chegares

Momento é confiares no que não tem explicação

Momento é dizer não quando sempre se disse sim

Momento é perceber que a vida é mais do que um conjunto de regras

Momento é o desenho do teu sorriso

Momento é o delírio do gosto daquela comida que nunca te sairá da memória

Momento é quando percebes que finalmente estás a amar alguém

Momento é saltares como se voasses

Momento é encontrares o que sempre procuraste

Momento é deixares a carícia da primeira gota de chuva no teu rosto

Momento é quando passas de pessoa cinzenta para colorida

Momento é sentires que a tua ajuda fez a diferença

Momento é seres beijado quando menos esperas

Momento é quando entendo o sussurro da tua pele

Momento é sempre que percebo que leio um livro magnífico

Momento é chegar à alma a letra de uma canção

Momento é receber um jardim inteiro numa única flor tua

Momento é quando ganhas um novo amigo

Momento é cairmos com prazer porque sabemos que nos vamos levantar diferentes

Momento é chorares para limpares a tristeza

Momento é estarmos unidos pelo corpo e sabermos que a alma encontrou a sua metade

Momento é perceberes que ganhas mais num perder do que num ganhar

Momento é ouvires "adoro-te" e saberes que vale muito mais que um "amo-te"

Momento é mergulhar no mar e encontrares o que perdeste

Momento é quando as memórias já não te traem

Momento é dares o teu melhor sorriso

Momento é sentires a paz que te tira o fôlego

Momento é não precisares de falar para lhe dizeres o quanto gostas de o(a) ver

Momento é perceberes que és especial

Momento é rebentares com as amarras para não afundares

Momento é estares só e só escutares o silêncio que tanto te fala

Momento é te sentires feliz no meio de uma multidão porque percebes que afinal nunca estiveste só

Momento é veres a pequena luz que faz toda a diferença

Momento é conseguires o teu sonho

Momento é perceberes que não és mal amada

Momento é quando ao nos sentirmos fracos percebemos que temos muita força

Momento é sentires que precisas de um abraço

Momento é viver os momentos

Como posso?

Como posso explicar este cansaço residente

que me magoa o corpo que quero resistente?

Como consigo eliminar o vazio gelado

se não estás em mim quando olho para o lado?

Como visto os dias de cruel tormento

quando a vida nos afasta do momento?

Como agarro o tempo brincalhão

se me coloca no centro de um turbilhão?

Como pinto as minhas cores

se os outros ocupam a tela de favores?

Como suavizo o branco da tela

se insistem em te arrastar dela?

Como alcanço a calma lucidez

se me amas com penetrante avidez?

Como acaricio o teu corpo deitado

se tu te perdes no meu suspiro acorrentado?

Como paro as palavras que se esquivam

se me enchem o pensamento e cativam?

Como posso provocar o teu beijo

se me roubaste a perfeita arte do desejo?

Brinquei

Brinquei com as minhas vontades

e cruzei-me com o terror da dependência.

Brinquei com as tuas verdades

e uni-me com o calor da cedência.

Brinquei com o florir do que morreu

e criei o ramo do renascer.

Brinquei com o constante teu

e cai no delicioso amanhecer.

Brinquei com o passear do vento

e fundi-me com o corpo carente.

Brinquei perdida no descaramento

e abracei o oculto valente.

Brinquei com a melodia suave

e escutei o teu tímido gemido.

Brinquei com o prazo grave

e chorei abatida no teu corpo ferido.

Brinquei com recolhidos beijos

e guardei-me em teus braços privados.

Brinquei com a mão cheia de desejos

e selaste-me nos servis lábios adorados.

Momentos

Um tempo sem pressas.

Uma passagem segura.

Um mar onde confessas.

Uma promessa pura.

Uma segunda vez perfeita.

Uma repetição cravada.

Uma pele satisfeita.

Uma vida gravada.

Uma orgia a dois.

Um banquete vazio.

Uma luxúria depois.

Um passo num fio.

Uma espera instantânea.

Um sopro invisível.

Uma carícia espontânea.

Uma felicidade temível.

Uma verdade mentirosa.

Um esquecimento lembrado.

Um apertar de uma rosa.

Um espinho quebrado.

Estou

Estou descomposta de saudades.

Estou açoitada de beijos.

Estou acorrentada de palavras.

Estou exposta de perdões.

Estou atingida de amor.

Estou histérica de calma.

Estou trespassada de sensações.

Estou padecida de toques.

Estou torturada de desejo.

Estou queimada de calor.

Estou cativa de carícias.

Estou doente de juízo.

Estou morta de emoções.

Estou assim... perdida...

Desassossego 3

É na declaração desgarrada que o desassossego largo,

cansada de te aguentar em tão pouco saber,

desgastada do espaço repleto do negro amargo

na queda louca do teu sincero receber.

Refugio-me naquele recanto de encantos

que tecemos devagar no singelo sentimento

do desassossego partilhado no nosso canto

como que guardado em poderoso derramamento.

Não entendo a longa compreensão

do desassossego que me embala os desejos.

A tua voz não me larga a solidão

só me sossega em renascidos beijos.

Sou amante das tuas inquietudes

despedaçando cada desassossego cruel

numa roda livre de tímidas virtudes

abandonada nos meus seios de mel.

Inventas carícias que nunca fizemos

no tecido da pele do desassossego

dos corpos colados nas palavras que juramos,

nas juras que nos embalam no calmo sossego.

Segue a minha mão

Não consigo esperar mais.

Não a consigo segurar.

É mais forte que a minha razão.

Segues o seu movimento com os teus olhos gulosos.

Reparas na dança que faço no ar.

Mexo a mão devagar.

Muito devagar.

Imagino tocar-te.

Aproximas-te lentamente sem deixar de seguir a ponta dos meus dedos.

Travas o seu movimento quando te toco no rosto.

Olhamos.

Olhamo-nos.

Trocamos desafios com o olhar.

Deixo descair a mão pela tua pele.

Recomeço a dança dos dedos junto do teu peito.

Nu.

Despido.

Desprovido.

O teu peito espera por mim.

São as costas da mão que te tocam em primeiro lugar.

Sinto o calor.

Cravas o teu olhar conquistador nos meus olhos piedosos.

Viro a mão e danço os dedos pela tua pele na breve escuridão da luz.

Estou colada em ti.

Estou misturada em ti.

Subo.

Subo a dança dos dedos e toco-te nos lábios.

Cerrados.

Fechados.

Proibidos.

Recebem o ritual de uma mão perdida.

Impedida, demoro os dedos nos lábios que cobiço.

Prendes-me.

Levantas a tua mão e aprisionas a minha.

Agora, és tu quem dança em mim.

Segue a minha mão, dizes...

Folha

Sou folha da árvore que balança

perante a força do teu viajar.

És vento que ronda a aliança

e não se cansa de me testar.

Beija-me com as tuas aragens

como quem prende sem amarrar.

Roubas-me tesouros nas margens

porque te mostro o meu tentar.

Danço presa no ramo forte

sem me deixar despir.

Julgo colher tua farta sorte

nas veias escondidas do teu abrir.

Mutilo a vontade de fugir

como quem açoita a frágil criança.

Oiço gritos no profundo sentir

e só te quero alimentar a esperança.

Cortas-me o laço que me ligava,

e nos teus remoinhos consolas.

Choro pranto que duvidava

nesta angústia com que me violas.